On entre en prison avec des idées simples.

Les gentils. Les méchants. Les faibles. Les forts.

Mais très vite, tout se brouille. J’ai vu des durs pleurer comme des enfants. J’ai vu des gars « instables » donner leur dernière cigarette à plus pauvre qu’eux. J’ai vu des hommes sans diplômes parler comme des philosophes. Et j’ai vu des éducateurs compétents devenir des machines froides, usés par le système.

Ce que la prison m’a appris, c’est que la nature humaine est mouvante. Tout le monde porte un masque. Parfois pour survivre. Parfois pour dominer. Et parfois simplement parce qu’on ne sait plus qui on est.

Mais derrière les murs, tout finit par tomber.

Un regard. Une discussion la nuit. Un geste inattendu. Et tu te rends compte que personne n’est totalement bon ou mauvais.

La prison, c’est un théâtre de l’humain à nu.

Sans filtre. Sans artifice. Où les pires peuvent avoir des élans de lumière. Et les meilleurs, des zones d’ombre.

🧩 En résumé :

La prison m’a appris à ne plus juger trop vite.

À chercher l’homme derrière le détenu, le cœur derrière l’écorce. Et à comprendre que chacun peut tomber… mais chacun peut aussi se relever.

Christophe Mayor

(Nous Publierons tous les articles que Christophe nous fait parvenir par ses lettres avec le plus de justesse possible. F.D)

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Avant les barreaux, il y a les murs invisibles.

Avant les grilles, il y a les pièges qu’on ne voit pas. Et avant la prison, il y a souvent un monde qui t’a déjà enfermé sans te prévenir.

Moi, je n’ai pas attendu la prison pour être enfermé. Je l’étais déjà. Dans un rythme, dans un rôle, dans un personnage. Pris au piège de mes choix, de mes silences, de mes failles.

On croit qu’on est libre parce qu’on marche dans la rue. Mais on peut être attaché à des chaînes qu’on ne voit pas :

👉 Le regard des autres

👉 Le besoin de briller

👉 L’orgueil mal placé

👉 La peur d’échouer

👉 L’image qu’on s’invente

Et un jour, on chute.

Et là, on découvre que la pire prison, ce n’est pas celle avec une porte en métal. C’est celle qu’on s’est construite tout seul, avec ses excuses et ses illusions. Aujourd’hui, je suis sorti. Pas seulement de la cellule. Je suis sorti de moi-même. Et parfois, c’est ça, la vraie libération.

🗝️ Réflexion :

On n’a pas besoin d’être condamné pour être prisonnier. Et on peut être enfermé dans une vie bien rangée, un job, un quartier, un silence.

Le vrai courage, ce n’est pas d’échapper aux barreaux. C’est d’oser voir ce qui nous enferme… et choisir d’en sortir.

Christophe Mayor

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📘 Extrait de ma collection : Écrire ou sombrer

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« Survivre en Enfer » est un livre témoignage écrit en détention par Christophe Mayor, un ancien entrepreneur condamné à plusieurs années de prison. Ce récit puissant, authentique et sans concession, dévoile la vie quotidienne d’un détenu dans les prisons françaises : isolement, gamelle, fouilles, violence, mais aussi résistance mentale et survie psychologique.

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Un cri silencieux devenu livre

Dans ce premier tome de la collection « Écrire ou Sombrer », Christophe Mayor dévoile ce que peu osent raconter : la brutalité du système carcéral, les absurdités de l’administration pénitentiaire, mais aussi l’espoir qu’on peut trouver dans un simple stylo.

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Un ouvrage autoédité, distribué en prévente

Le livre est proposé dans plusieurs formats :

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Objectif : sensibiliser, transmettre, réparer.

Le livre s’adresse aux jeunes en difficulté, aux éducateurs, aux familles de détenus, aux journalistes et à tous les passionnés de justice et d’écriture.

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Roger.F-P

« Edition of time past and present »

La prison en été, c’est trois fois plus dur qu’en hiver.

Pendant que les médias enchaînent les témoignages de Français accablés par la chaleur, que l’État ferme des écoles, adapte les horaires de travail et lance des alertes canicule… ici, derrière les murs, plus rien. Silence radio.

Depuis des mois, politiques et journalistes parlent des prisons, des conditions de détention, des droits humains. Mais quand l’été arrive, tout le monde oublie. Qu’ils viennent passer ne serait-ce qu’une semaine ici, pour comprendre ce qu’on endure.

La chaleur en détention, c’est l’enfer puissance dix.

Dans les coursives et les bâtiments, l’air est irrespirable. Même les surveillants peinent à sortir de leurs bureaux climatisés. En cellule, on garde la tête sous le robinet d’eau froide, quand l’eau n’est pas coupée. Certains s’arrosent avec des bouteilles percées. D’autres dorment à même le sol, à moitié nus, espérant un souffle d’air.

Moi, je travaille à la buanderie. Là-bas, les machines tournent à plein régime, la température grimpe, dépasse l’imaginable. Le thermomètre explose, les corps aussi. On sue à grosses gouttes, l’odeur devient insupportable. On suffoque. On survit.

C’est mon troisième été en détention. Et de loin le plus difficile.

La chaleur aggrave tout : l’énervement, la fatigue, la tension entre détenus.

La souffrance monte avec les degrés. Et personne ne regarde.

Christophe Mayor

(Nous Publierons tous les articles que Christophe nous fait parvenir par ses lettres avec le plus de justesse possible. F.D)

« Mec, écoute-moi bien. Parce que ce qui t’attend n’a rien d’un film. »

Si je pouvais revenir en arrière, me parler, me prendre par le col, voilà ce que je me dirais :

1. Rien ne vaut ta liberté.

Pas un billet, pas une vengeance, pas un coup d’éclat.

2. Le temps que tu vas perdre, tu ne le rattraperas jamais.

Tu vas sortir, et tout aura changé. Les gens. Le monde. Toi.

3. Le mal que tu crois faire aux autres, c’est surtout toi qui va le porter.

Tôt ou tard, tu paies. Même si t’échappes à la justice.

4. La prison, ce n’est pas “faire un break” ou “tenir bon”.

C’est plonger dans un abîme. Et prier pour ne pas t’y noyer.

5. Tu vaux mieux que ça.

Même si t’en doutes. Même si personne te le dit.

Tu vaux mieux qu’un casier et des regrets.

Et surtout :

« Ne confonds pas colère et courage.

Ne confonds pas vitesse et puissance.

Ne confonds pas survie et vie. »

Si je pouvais me parler, je me dirais :

“Fais marche arrière. Maintenant. Avant qu’il soit trop tard.” Et j’espère que toi, qui lis ça, tu l’entendras aussi.

Christophe Mayor

(Nous Publierons tous les articles que Christophe nous fait parvenir par ses lettres avec le plus de justesse possible. F.D)

« Tout le monde ment. En prison comme dehors. Mais certains s’en rendent compte. »

T’as remarqué ?

Dès que tu demandes à quelqu’un comment il va, il répond : « Tranquille. » « Ça va, et toi ? »

« On tient. » Mensonges automatiques.

Comme si dire la vérité, c’était devenu tabou.

En prison, le mensonge est partout :

• « J’ai rien fait. »

• « Ma meuf m’attend. »

• « Je sors bientôt. »

Dehors, pareil :

• « T’en fais pas, les enfants vont bien. »

• « Je pense à toi. »

• « On t’oublie pas. »

Mais tout le monde souffre. Tout le monde fait semblant. Parce que dire la vérité, c’est prendre un risque. Et la société ne veut pas de gens qui souffrent ouvertement.

Le pire ?

C’est que ce mensonge collectif empêche d’avancer. On reste bloqués dans des rôles, dans des apparences. Même quand tout s’écroule à l’intérieur.

Écrire, c’est briser ce mur.

C’est dire :

« Non, ça ne va pas. Mais je suis là. Je me bats. Et je refuse de faire semblant. »

Et parfois, une seule vérité, même crue, vaut mieux que mille sourires forcés.

Christophe Mayor

(Nous Publierons tous les articles que Christophe nous fait parvenir par ses lettres avec le plus de justesse possible. F.D)

« L’écriture m’a sauvé. Littéralement. Elle m’a permis de rester humain. »

En cellule, t’as deux choix : 

Subir. Ou transformer.

Moi, j’ai choisi d’écrire.

Pas pour faire joli.

Pas pour être publié.

Juste pour ne pas devenir fou.

J’écrivais sur des feuilles volantes, des bouts de journaux, des dos de courriers.

J’écrivais des lettres jamais envoyées, des dialogues imaginaires, des souvenirs.

L’écriture, là-dedans, c’est :

• Un miroir. Brutal.

Tu te vois tel que tu es, sans filtre.

• Un exutoire.

Mieux vaut pleurer sur du papier que hurler dans les murs.

• Un cri.

Celui que personne n’entend, mais que toi, tu sais avoir lancé.

Écrire m’a redonné un pouvoir :

le pouvoir de dire. De comprendre. De résister.

De témoigner.

Il y a des jours où je me suis levé juste pour écrire une page de plus. Parce qu’une page, c’est une preuve. Que t’es encore vivant.

Que t’as encore quelque chose à dire.

Que tu refuses d’être réduit au silence.

L’écriture, en prison, ce n’est pas de la littérature.

C’est un acte de survie. Un acte de foi. Un acte de guerre.

Christophe Mayor

(Nous Publierons tous les articles que Christophe nous fait parvenir par ses lettres avec le plus de justesse possible. F.D)

« Tu vas peut-être rouler en Audi ou autre 3 mois, 6 mois…mais en baver 10 ans. »

Je te parle à toi, jeune ou moins jeune, qui crois que “ça passe”, que t’es plus malin, que tu vas « niquer » le système. Que tu vas faire “un coup”, gagner vite, vivre bien, et disparaître.

Laisse-moi te dire un truc :

Ce rêve-là finit toujours au même endroit. Le crime ne paie pas. Il te facture. Et lourdement.

• Il te prend ta liberté.

• Il te fait perdre ta famille.

• Il te coupe de tes potes vrais.

• Il te colle une étiquette que t’enlèveras jamais.

• Il te met dans un cercle de trahison, de peur, de faux respects et de vraies douleurs. Je sais de quoi je parle.

J’ai cru, comme toi, que j’étais au-dessus. Que les autres s’étaient fait attraper parce qu’ils étaient nuls. Mais à la fin, c’est toujours la même cellule. La même porte. La même odeur. La même solitude. Tu crois que les gangsters sont libres ? Ils sont enfermé dans la parano.

Même les gros, les “respectés”, les “intouchables” ? Ils vivent avec la peur. Et tout finit toujours par s’écrouler. Ce que tu crois gagner vite, tu le perds en années, en santé, en réputation, en amour, en paix intérieure. Alors non, le crime ne paie pas. Il avance un peu d’argent, mais il vient tout reprendre avec intérêts… et intérêts composés.

Christophe Mayor

(Nous Publierons tous les articles que Christophe nous fait parvenir par ses lettres avec le plus de justesse possible. FD)

« Tu ressors libre, mais sans clé. »

Quand tu sors de prison, tu ne retrouves pas ta vie d’avant. Parce que ta vie d’avant n’existe plus.

Tu ouvres la porte, seul. Pas de comité, pas de ruban rouge. Souvent même pas un regard.

Tu as un sac plastique, un peu d’argent (parfois même pas), et ton casier judiciaire en cadeau bonus. Et là, le vrai choc commence : le monde a continué sans toi.

Tu veux bosser ? On te dit : “pas de CDI avec un passé comme le tien.”

Tu veux te loger ? “Pas de bail pour un ex-taulard.” Tu veux aimer ? “Mais t’as fait quoi exactement ?” Tu veux oublier ? Impossible.

Tu n’es pas un homme libre. Tu es un homme “libéré sous surveillance sociale invisible.”

Tu es soupçonné par défaut. Tu es jugé en silence. Et parfois, tu fais tout bien… mais ça ne suffit pas. Alors certains replongent.

Pas parce qu’ils aiment la délinquance.

Mais parce que la liberté sans dignité, c’est une autre forme de prison.

Il faudrait qu’on comprenne une chose simple :

Un ex-détenu qui veut s’en sortir est une chance pour la société. Mais encore faut-il lui tendre autre chose qu’un mur.

Christophe Mayor

(Nous Publierons tous les articles que Christophe nous fait parvenir par ses lettres avec le plus de justesse possible. F.D)

La prison casse des corps. Des nerfs. Des gens.

Certains tombent dans le mutisme. D’autres dans la violence. D’autres dans la folie douce.

Moi, j’ai écrit. Pas pour faire joli. Pas pour faire œuvre. J’ai écrit comme on respire. Comme on saigne. Comme on s’accroche au bord du vide avec les dents.

Quand tu passes 22h sur 24 enfermé dans 9m², sans lumière naturelle, sans horizon, sans bruit autre que celui des cris, des portes blindées, et de la chasse d’eau du voisin…

le cerveau, lui, veut fuir. Et si tu ne lui offres pas un exutoire, c’est lui qui s’échappe.

J’ai écrit des pensées floues, des insultes, des souvenirs. J’ai écrit des pages entières que je n’ai jamais relues. J’ai écrit sur des coins de feuilles de cantine, des tickets, du PQ parfois.

Ce n’était pas de la littérature. C’était une survie mentale.

Chaque mot posé, c’était un cri muet. Chaque phrase, un rappel : “Tu es encore vivant. Tu penses encore.” Et puis il y a eu des moments de grâce. Des lignes où tout s’alignait. Où j’avais l’impression que le monde m’entendrait, un jour.

On ne mesure jamais assez le pouvoir de l’écriture dans les lieux où tout se tait. On parle souvent de réinsertion, de peine, de punition.

Mais on oublie le principal : sans un sens à ce qu’on vit, on meurt à l’intérieur. L’écriture m’a donné un cap. Un miroir. Une planche de bois dans une mer noire. Et je continue. Parce que maintenant, je sais. Écrire, c’est résister.

Écrire, c’est exister.

Christophe Mayor

(Nous Publierons tous les articles que Christophe nous fait parvenir par ses lettres avec le plus de justesse possible. F.D)

« Tout est vrai. Même ce que vous croyez inventé. »

Quand un lecteur me dit : « Ce passage-là, tu l’as inventé, non ? » Je souris. Parfois, c’est précisément le passage le plus réel. Et d’autres fois, c’est celui que j’ai adouci pour ne pas dégoûter.

Mon livre, c’est ma vérité brute, racontée avec des mots que j’ai souvent mâchés avant de les écrire. Mais le paradoxe, c’est que plus je dis la vérité, plus certains croient que je l’ai romancée.

Parce que la réalité, parfois, dépasse la fiction. Parce que certains faits sont tellement absurdes, cruels, violents ou surréalistes… qu’on préfère croire qu’ils sont “exagérés”.

Quand un surveillant te balance ton 2e matelas et te dit de le monter par les escaliers à l’étage supérieur pour t’apprendre “à fermer ta gueule”,

quand tu passes Noël à bouffer une boîte de thon tiède avec deux parias et un cafard en guise de convive,

quand un mec se tranche la carotide avec un couvercle de boîte de conserve parce que sa meuf l’a quitté…

Non. Ce n’est pas un film.

C’est ce que j’ai vu. Ce que j’ai vécu.

Et puis il y a ce que je n’ai pas dit. Parce que même la vérité a ses limites. Parce que certains noms, certaines scènes, certaines douleurs sont encore trop vives. Et qu’écrire, ce n’est pas juste vomir des faits. C’est aussi choisir ce qu’on partage, et ce qu’on garde pour soi.

Alors oui, tout est “factuellement” exact dans chaque ligne et tout est émotionnellement vrai. Je n’écris pas un rapport judiciaire. J’écris ce que l’âme encaisse quand le corps est enfermé.

Mon livre, c’est la réalité ressentie. Et parfois, elle fait plus mal que la réalité factuelle. 

Christophe Mayor

(Nous Publierons tous les articles que Christophe nous fait parvenir par ses lettres avec le plus de justesse possible. F.D)